Rien à dire seulement le vent léger,
les embruns, rides passagères,
frémissement gris-vert là où le ciel se voile
et le déferlement blanc,
vagues qui viennent mourir jusqu'à l'extrême bord d'elles-mêmes,
ressassement dérivant en monotonie attendue.



Un tireur vise un papillon posé sur une rose.
Un jardinier le regarde, s'étonne et continue de retourner son jardin.
Un cheval à tête d'ananas s'approche de la rose.
Le tireur tire sur le papillon. Une cloche sonne.
C'est l'heure du repas du chien qui accourt ventre à terre.
Le poisson qui constitue le repas enfouit la tête dans la casserole.
Une fourchette se décide à entrer en scène et croque le papillon.
Un Indien nu fait une courte apparition. Il semble poursuivre une proie avec son arc.

Hélène

D’un rêve d’homme à un rêve de singe (ou le contraire :-) )

Le singe s’approche de l’homme en pagne et lui vole un collier de perles multicolores. L’homme ne fait pas un geste. Il est de dos. Il se retourne lentement. Sa figure est dévorée, sa chair en charpie mais son regard est fixe et très triste. Impression d’angoisse et réveil en sursaut.

 
L’homme s’éloigne du singe en costume et lui abandonne un chapelet de petits os noirs. Le singe s’agite soudainement. Il est de face. Il se retourne brusquement mais son occiput abrite un second visage. Ses traits sont lisses et lumineux, ils débordent du visage et son regard est mobile et très joyeux. Impression sereine au matin d’un calme réveil.                                               

                                                                                                 

Deus ex-machina

En 1960, un médecin gris et triste apprit à Rosa qu’une tumescence apparaissait sur la radiographie de son colon. Une coloscopie lui donna ensuite quelques indications supplémentaires sur le corps étranger qui avait décidé de coloniser, verbe particulièrement approprié en l’espèce, ses entrailles. La tumeur, d’un vert assez vif et pour tout dire assez agréable, ne ressemblait à rien de connu, rien de connu en tout cas du professeur de gastro-entérologie de sa ville de province. Celui-ci adressa donc Rosa à un éminent spécialiste parisien, comme il se doit en pareil cas.

Rosa prépara une petite valise, la mit dans le coffre de sa voiture, un joli petit coupé sport, qu’elle venait d’hériter de son grand-père. Elle avait pris soin d’emmener son ours en peluche, avec lequel elle dormait depuis 23 ans, au cas où l’éminent spécialiste lui demanderait de passer quelques nuits à l’hôpital.

En 1961, Rosa avait épousé l’éminent spécialiste, séduit par cette jeune fille charmante, porteuse d’une tumeur verte filandreuse, qu’il lui promit de guérir. Pour sceller leur union, il lui avait offert un papillon emballé dans du papier transparent. Un papillon aussi léger que Rosa, mais un papillon enfermé, aux ailes non déployées.

Rosa alterna les séjours à la clinique et les retours dans l’appartement du 6^ème arrondissement. Le professeur Basler s’efforçait au mieux de la distraire, l’emmenant au bal chez Uba ou au zoo de Vincennes, voir les rhinocéros et les autruches qu’elle affectionnait particulièrement. Une petite pointe de mélancolie vert pomme pointait cependant de plus en plus souvent son nez de chameau dans leur foyer. Alors Jean Basler serrait Rosa dans ses bras.

En 1962, la tumeur se mit à grossir et enfla le ventre de Rosa. La fluorescence limoneuse illuminait l’échographie : une boule entourée de cheveux semblait flotter dans un univers liquide. Inquiet, Jean Basler  se mit à douter des possibilités de la médecine.  Epoux éperdu de sa femme, il l’entoura de plus d’affection encore  et mesura chaque jour la progression  de son abdomen.

Un beau matin, alors que Rosa regardait pensivement  son présent de mariage, un froissement d’ailes fit frémir légèrement  le papier cristal. A l’instant où Rosa dégageait les plis transparents, le papillon s’éleva doucement dans les airs, et commença à tournoyer autour de la tête de la jeune femme. Elle porta les mains à son ventre, frappée lui aussi par de légers frémissements.

C’est le jour du papillon que Rosa accoucha d’un joli garçon, dont le crâne fragile était surmonté d’un toupet de cheveux vert.

                                                                                    Isabelle

Baluba IØLAS et autre Basler Theater…

Baluba IØLAS (78x60), Tinguely - 1970.

Qu'est-ce que je vois?  
Je suis fatigué. Et je sais que je ne verrai pas tout… ce monde, dessiné… des choses… des signes, des animaux, une aile de papillon bien trop grande pour la composition, je sais que je ne verrai pas tout. Et je n'ai pas commencé à regarder… de ce monde, si je m'y intéresse, je ne verrai que ce qui vient à mon œil… le rhinocéros… enfin sa tête, seule et de profil, ce rhino il s'interroge, point d'interro, et l'oie, vise l'oie, que vise-t-elle? un T en majuscule, juste au pied de l'arbre. Je suis fatigué. Mais là, devant l'arbre un urinoir, façon plan d'architecte, collage, il aurait du être façon Duchamp. Une autruche, elle, elle se fait rattraper par une flèche typographique bien grasse, au secours, où suis-je? Un tigre maintenant, au Bengale, au feu! Non, là j'invente, je ne sais rien… un nounours en mauvais état et cette silhouette, un chameau? une empreinte digitale, vaut-elle signature? Tinguely. Ce monde, contenu, posé en vrac sur cette accolade, typographique elle aussi, à l'horizontale, on pourrait la croire entonnoir, tout se vide, tout ce filtre, Febraio, Marzo, Aprile, nous sommes donc en Italie, j'invente, je ne peux pas m'empêcher… IØLaS GAleria, Via MANzoni au n°12, là j'invente pas, nous y sommes à Milan, MILANO même… Qu'est-ce que j'ai vu? Qu'est-ce que mes yeux ont vu? Le fragment d'un monde, est-il habité? Je suis fatigué. Je répond pas.

Benoît DECQUE, mai 2013.

Basler Theater, Tinguely

J'aurai préféré le dessiner… un rêve et tout son contraire.

Benoit DECQUE, 7 mai 2013, dessin automatique en écoutant Michel Butor lu par Claudine.

Rêve.
J'aurai préféré le dessiner… l'écrire, c'est trop d'incohérence, l'illisibilité prendrait le dessus. Le dessin, ce serait une tête d'un espèce de singe mal coiffé. À l'écriture, il aurait des lucarnes à la place des yeux. Au dessin, d'une lucarne à l'autre, des billes noires en mouvement perpétuel, à l'écriture la tête est posée sur un bloc de marbre blanc, un cube parfait. La tête me regarde. Elle me voit bête à mon tour, elle me transforme. Son regard, mille billes, me siffle dans les oreilles… J'aurai préféré le dessiner, mais ce sifflement dans les oreille, comment le faire taire?

Tout son contraire.
J'aurai préféré l'écrire… le dessiner, c'est trop de cohérence et la lisibilité prendrait le dessus. L'écriture, ce serait une tête d'un espèce de singe mal coiffé et à la place de ses lucarnes il y aurait des yeux*… à l'écrit d'un œil à l'autre, des cubes blancs dans une immobilité éphémère, au dessin la tête serait posée sur une boule de papier noir, une sphère presque parfaite. La bête m'ignore et elle m'écoute, elle me décalque, son regard cube blanc me chante dans les oreilles… J'aurai préféré l'écrire, mais ce chant, comment le dessiner?

 
Benoît DECQUE, mai 2013

* Peut-on voir ici une définition de l'écriture?

Florence, rien à dire…

Toulouse, rien à dire, seulement que c'était ce 7 avril dans cette ville qui se chante avec un "O" accent circonflexe… Marseille, rien à dire, seulement que ça fait un moment déjà (j'ai oublié oublié) dans cette ville qu'"ils" disent être la plus belle du monde!… Alger, rien à dire, seulement que c'était mes années-lycée dans cette ville qui se décline en blanc… Le Caire, rien à dire, seulement que c'était avec Denyse dans cette ville qui ne se donne pas… Mais Florence… 
Florence, rien à dire, seulement que c'était en février dernier dans cette ville qui quand-elle-parle-elle-chante… des rimes en "o" rives de l'Arno, d'autres en "a" Piazza della Signoria, surprises autant de "ah!" que d'étonnements des "oh!"… quelques exceptions ces "i" Sandro Botticelli et ces "é" Alighieri Dante… là je pense à Béatrice à l'Inferno, Ponte Vecchio… Piero delle Francesca, mais ça je ne devrais pas, c'est déjà la Toscane et c'est dans les environs… Mais le détour… il vaut de l'or!  

Benoît DECQUE, avril 2013

Alors toi, fais attention à toi… (autoportrait au vélo)

À vélo… depuis ta cour, attention tout de suite après le porche! Attention je te dis! le mur, tu le sais bien, son épaisseur, elle te cache les piétons, il t'en vient de droite trottoir, il t'en va de gauche… attention au couper de ce vient et va… difficile… mais plus difficile encore, cet autre flux, celui des bagnoles… attention dans un sens et attention dans l'autre… et ce bus… énorme… il te cache tout… et là, le courant, tu le sens maintenant, il est fort très fort et il t'y faut insérer et ne pas hésiter, il te faut pédaler plus fort que lui, fort et plus fort, l'autre berge, ça y est tu y es, et dans la bon sens… mais pas de répit et ne serre pas le trottoir, cet autre trottoir… tu vas te prendre un coup de rétroviseur dans les reins… feu rouge, tu peux remonter la file, attention, fais attention quand même, une portière qui s'ouvre et ça t'es déjà arrivé! flèche orange, orange clignotant, flèche juste pour toi cycliste, tourne à droite, le pont, celui-là tu le connais, le traitre! sa longue strie qui raye son revêtement sur absolument toute sa longueur, attention à tes roues, ne te les prend pas dedans, la chute tu t'en doutes, elle te serait mauvaise! et maintenant, bien marquée, file à contre sens, juste pour toi, vélo, mais ne te crois pas à l'abri, cette file, le trottoir y déborde de tous ses piétons, tu le sais bien, et là, ce sont eux qui ne te voient pas! tu ne compte pas pour eux! et cette bande blanche, c'est du plastique, bien lisse… attention, quelques gouttes de pluie et c'est une véritable plaque de verglas, tu le sais et je te le dis, tu le sais et je te le re-dis, et ton trajet ne fait que commencer… alors toi, fais attention à toi…

Benoît DECQUE, avril 2013